Загрузка...Куплет 1:
Страна, где нет старта, страна порабощенных Маркизов де Садов.
Страна моя Спарта, где проблемы решаются нами исключительно завтра.
Где трудно без «алко», где правят в результате те, кто сидели на задних партах.
Страна, где проблемы с востоком, где если восходим, то только с закатом.
Где один патриот флагом закутан, пока другой в землю закатан.
Где главный нас кормит конфетами с лапы, другой гребя злато, пока мы на зарплату.
Где мерчим себя, миллионные свадьбы в миллионных усадьбах бостантом.
А другим нечем отправить своих детей в садик — страна двойных стандартов!
Страна, где пьют залпом под залпы, пока карты тасуют пухлые руки пузатых!
Где ямы в асфальте встречаются чаще, чем все, чтобы сейчас не сказал ты.
Страна когда-то великих писателей прошу верни в то время назад меня.
Страна моя вольная, птица летящая, но в низ по касательной.
Страна, где платить за штраф не обязательно, где мы застыли, как статуи.
Где не слушают истинную лирику музыкантов, — слушают анекдоты хвостатые.
Где я бросил писать тебе, потому что поссать тебе.
Страна, где каждый второй спал в тебе.
Кем стал теперь тот край базальтовый?
— Непереможна Країна, — подсказывает жирный хер с партии.
«Кто тебя выдумал, страна вечных выборов?» — Да мы сами же с вами!
Ты была — мы были, мы были — ты была, сами платили, косили от армии.
Поэтому каждый достоин тут камеры если присмотреться детальнее.
Поэтому нах*р тереть тут о карме, мы разбирали страну своими руками.
Мы канем, но разбивать нашим детям те камни, плевать на соседние страны.
Кому мы нужны там из камер влетает и крутят нам уши, словно Хинкалли, достали.
Дай сталь мне, мой микрофон будто сабля, рядом Вовы Сагойдачного армия.
Страна под небесами, мы сами долетались, что этот полет может получится летальным.
Припев:
То, о чем пишешь ты парень, наша страна вырастает.
Чтобы на искры напали — мальчик отбился от стаи.
Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.
Герб на груди, под ногами вверх впереди наше знамя.
Нам будто в душу нагадил, мальчику точно не с нами.
Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.
Куплет 2:
Страна, где я искал счастье, страна, которую делят на части.
Где к этому делению мы все причастны отчасти ушасты.
Где на Пасху нажраться, как свиньям — основа великого поста с причастием.
Мы все как дети запачканы скурены и выброшены в Урбане пачками.
А вам нужен панч, шпана, вот вам и панчина, товарищ Шевченко.
Как сказала соседка ниже — «Это что-то с чем-то» — точно на.
Вот вам то что на, вы на деле всему грош цена и может быть пошло, но.
В каждом из нас Тарас Григорьевич ваше творчество, что было послано — послано.
Вот страна, где лучшие земли и лучшие люди, хотя нет — переворот страна.
Где в лучшие земли уходят лучшие люди лавиной, лови мой не рэп, а рок, страна.
Где мы дышим, где мы любим и все это друг другу репостим.
Нам осталось только кричать, только ругань, как говорил мой учитель в школе, когда я сбивался.
Смешались кто не люди как на полотнах Босха, но светит финал возрождения!
Где стена между нами всеми растет, как кароста-на, моего во весь рост страна.
Но повешенная на веревке нами же. Проснитесь и слышьте мою боль, страна.
Я сумасшедший отверженный житель, вот мои тексты, держите.
Мы все в грязи, но есть чистые, непорочные, неподкупные.
Я вам говорю простите и дожмите это зло сполна.
Отвесив ему не в ком-то, а в самих себе все просто, дай наступить тот день.
Я верю он уже не далеко, стоим на своём и тогда мы ударим тосты и взойдет росток страна.
Восторг страна, звездная страна, а пока…
Припев:
То, о чем пишешь ты парень, наша страна вырастает.
Чтобы на искры напали — мальчик отбился от стаи.
Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.
Герб на груди, под ногами вверх впереди наше знамя.
Нам будто в душу нагадил, мальчику точно не с нами.
Мы не хотим ничего менять, понапрасну не трогай нас.
