А во дворах всё та же погода.
На мониторе бесконечно твоё фото.
Мы расплескали бокалы с краской.
Эта весна пришла безучастно.
Мы часто сидели на этих балконах.
Менялись словами, менялись по новой.
И сколько бы не было суток.
Я доедал с лица твою пудру.
Кажется вверх улетали мы.
Чтобы смотреть суетливыми.
Мы поднимались всё выше.
Пока не сожгли свои крылья.
И вот мы падали вниз до земли.
В разные стороны кидая перья.
И мы понять так и не смогли.
Что разобьемся об эти стены.
Эта высота не по силам.
Если у тебя мои крылья.
Это никогда не простить нам.
Если всё останется пылью.(2х)
И чё, любовь там? Да, не, не было.
Это только боль, любовь Эболла.
Или Эбола, да знаешь, не важно.
Я в книгах не читал, о том, что жить это страшно.
Пройдёт еще пол года и я забуду.
Забуду цвет твоих волос и память кину в урну.
А может ну их, давно всё забыли.
Но за пол года, мне точно не вырастить крылья.
Т где там сейчас, хоть счастлива?
Ну да, я понял, можешь не рассказывать.
А я всё тот же бездарь, по музыке пишу тебе письма.
В эти песни грустные.
Да не, там, чё ты, перестал я пить.
Я перестал гулять по хатам, перестал любить.
Да я устал уже, думать о тебе.
И я надеюсь это последний куплет.
Эта высота не по силам.
Если у тебя мои крылья.
Это никогда не простить нам.
Если всё останется пылью.(3х)
