В Афганистане
В «черном тюльпане»,
С водкой в стакане
Мы молча плывем над землей.
Скорбная птица
Через границу,
К русским зарницам
Несет ребятишек домой.
В «черном тюльпане»Те, кто с заданий
Едут на Родину милую
В землю залечь,
В отпуск бессрочный,
Рваные в клочья…
Им никогда, никогда
Не обнять теплых плеч.
Когда в оазисы Джелалабада,
Свалившись на крыло, «тюльпан» наш падал,
Мы проклинали все свою работу:
Опять «бача» подвел потерей роту.
В Шинданде, Кандагаре и Баграме
Опять на душу класть тяжелый камень,
Опять нести на Родину героев,
Которым в двадцать лет могилы роют,
Которым в двадцать лет могилы роют.
Но надо добраться,
Надо собраться.
Если сломаться,
То можно нарваться и тут.
Горы стреляют.
«Стингер» взлетает,
Если нарваться,
То парни второй раз умрут.
И мы идем совсем не так, как дома,
Где нет войны и все давно знакомо,
Где трупы видят раз в году пилоты,
Где с облаков не валят вертолеты.
И мы идем, от гнева стиснув зубы,
Сухие водкой смачивая губы.
Идут из Пакистана караваны,
А значит, есть работа для «тюльпана»,
И значит, есть работа для «тюльпана».
В Афганистане
В «черном тюльпане»,
С водкой в стакане
Мы молча плывем над землей.
Скорбная птица
Через границу,
К русским зарницам
Несет наших братьев домой.
Когда в оазисы Джелалабада,
Свалившись на крыло, «тюльпан» наш падал,
Мы проклинали все свою работу:
Опять пацан подвел потерей роту.
В Шинданде, Кандагаре и Баграме
Опять на душу класть тяжелый камень,
Опять нести на Родину героев,
Которым в двадцать лет могилы роют.
