Загрузка...Как бы тебе не хотелось, дядь, но ведь правду не купишь.
Стучаться в двери, как дятел, что от нее не отступишь.
Сливаясь в ноль обстоятельно, строки в мусорный бак.
И почему-то обязательно брак. Вот так то, мой брат.
Снова в тот же квадрат, где уже за*бало всё.
Снова несёт сквозь года, хоть и немало просёк, но.
Те же грабли и люди на день, пока ты в плюсе.
Те же … не отпустит, но это прошлое, х*й с ним.
Вискарь с колой, легкий парламент, тяжелая башня.
Вроде не стар, но и не молод, чтобы долбить и одалживать.
Мой рэп — это постоянный голод и хронический кашель.
Постоянный повод, чтоб что-то взвесить и понять, что важно.
Это норма, но сквозь до нитки. Утро. Серый Питер.
Себе под нос читкать и вокруг никого не видеть.
Пусть так. Пусть альбом за альбомом, строчка за строчкой.
Когда-нибудь я буду рад заклеить свой рот скотчем.
А пока под ногами слякоть, и я путаю числа.
В Питере дождь капает, дрожь лапами и ушел по-английски.
Над головой свинцовый брезент, а не небо в алмазах.
И тут не мёдом, брат, а мелом под носом чалик намазывал.
А пока под ногами асфальт, и я путаюсь в улицах.
Тот же босяк у метро, что очень скоро зажмурится.
Тот же косяк у братана, скрученный чаще от скуки.
Вокруг не гламурные суки, а угрюмые сутки.
И мы все чаще в пятером: я и четыре стены.
Сидим о том о сём трем и они не немые.
Я знаю, меня они слышат и болтать точно не будут.
И мы еще с ними напишем, ну и конечно, раздуем.
А мир тесен, в нем место мало, так то по сути.
И как вы карты не тусуйте, есть холодный рассудок.
Есть место риску, место страху, все придет когда надо.
Вроде бы дышим на ладан или же дымом из батла.
Я как обычно все ломаю исправно.
И с этим парнем наверху я оставался на равных.
Дерьмовый рэп? Да ладно. Это кто и чем мерил.
И круто, что есть мои негры, а не новенький мерен.
Не хватит рук, чтобы дать пять каждому ровному ФЭНу.
И свои треки меня не прут, а тебе норм? Ах*енно.
Я вижу свою звезду и жалеть мне не о чем.
И кем он стал: бездарным гением или грамотным неучем?
А пока под ногами слякоть, и я путаю числа.
В Питере дождь капает, дрожь лапами и ушел по-английски.
Над головой свинцовый брезент а не небо в алмазах.
И тут не мёдом, брат, а мелом под носом чалик намазывал.
А пока под ногами асфальт, и я путаюсь в улицах.
Тот же босяк у метро, что очень скоро зажмурится.
Тот же косяк у братана, скрученный чаще от скуки.
Вокруг не гламурные с*ки, а угрюмые сутки.
